Deseos del desierto

Entre estos vientos de arena

la semilla de fuego prende rápido.

Fósforo circular creador de islas

bajo el abrazo de raíces ígneas.

Cuando todo lo que conoces

es un rojo campo de espinas

es que el cambio está cerca

y dedos ansiosos rasgarán

lo que quede del vientre.

Así, tras el carmín viciado

nacerá una pulsación nueva.

Será, del futuro,

la verde promesa.

Pretérita

Cerca de mi noria plena de ciclos

canta lo que quedó del devenir.

Días de archivos en memorias

que no nacieron de árbol alguno.

Mordidos de nostalgia al recordar,

ellos no reconocen el ritmo.

Esplendores ancianos los cieguen

hasta que el eje muera de hastío.

La hoguera despertando en mí

es lo único que ahora importa.

Si el agua dejó huérfano

a mi carrusel de horas

culpa alguna tenga el río.

Culpa alguna, pues ellos

no reconocen el ritmo del eco

que vibrando estridente

va entre sus huecas manos.

Seré como la madera que fue

y vio nacer mis días de sol,

para, más tarde,

cesar en un silencio de blanca

a la espera de nuevas fuentes

entre los compases del alma.